David Bowie : I'm deranged

"J'ai le cœur grenadiiiiiiiiine..."
Laurent Voulzange

Poliorcétique & synéstésie à tous les étages. Patiner, modèle stéréotypie, sur une mer figée de noms : Hématies-en-Merapi, Loi de Fourier importée de l'Erta Ale. Plasma du Krafla & Cheveux de Pelé saturés de substance P : et on recommence - par compaction. C'est inversant. Brancher une dérivation vers le pôle Eurasanté pour boucher le trou noir sans, plus que ça, se laisser distraire par un kaléïdoscope de couleurs invasives & ses surpiqures de scotomes - massive attaque jaune Icare, Yves Klein, rouge, pair & manque, noir étalon or : et on recommence - par subduction. C'est ébouriffant.

Bon.

- La chimie du cerveau qui danse les derniers effets du shimmy du samedi, hmm ?
- ?
- Inutile de répondre : d'après les résultats d'analyse, vous n'êtes même pas chargé ! Vous m'expliquez ?
- ?
- Votre état.
- ?
- C'est quelque chose !
- "Give me the words that tell me everything..."
- ?
- C'est vous le médecin : pas moi.
- Mettons que je sois mordu de philatélie : affranchissez-moi.
- Le métabolisme comme une f.o.u.t.u.e. caisse de résonance.

- "Der Teufel steckt im Detail..."
- ?
- Aucune importance : juste un ballon d'essai. Alors, ce problème de chambre d'écho : c'est depuiiis... ?

- Toujours.
- ?
- Trop longtemps.
- ??
- Sans doute.
- ???
- Apparemment...
- J'imagine... Quels instruments ?
- Le goût, le toucher, l'ouïe, l'odorat, la vue. Le Club des Cinq qui joue à plein.
-
- Crescendo, le quintette : p.u.t.a.i.n.d.e.C.h.r.i.s.t.
-
-
- Je ne vous suis plus...
- Depuis ?
- A peu prrrrrrès... Le début.
-
-
- Je crois que : je ne vous aime pas.
- Vous me brisez le coeur.
-
- Enfin, vos momeries, ça va bien : vous en avez encore beaucoup ? Oubliez les paraboles un peu & gagnons-nous du temps, voulez-vous ? C'est un hopital sérieux...
Rouge sur rouge.

Acter sans biaiser. Sa bibliothèque - verre de mauvaise idée. Poltergeist : sans préavis, sans délai. Son bureau ? Côte Ouest - The big One, en effet. La présence d'esprit : de ne - pas bouger.
Noir sur noir.

- Baudroie rassie, ne me parle plus j.a.m.a.i.s. comme ça.